「精灵语。」伊莉丝把书举起来，指着封面上的文字，「你说我会变蠢。那就教我点什麽，让我不要变蠢。」
「你在跟我谈条件。」
「我在跟你要一本字典。」
他看着她举着书的样子——坐在石壁旁边，毯子披在肩上，膝盖上摊着他母亲画的植物图监，表情认真得像是在维尔德家的书房里准备考试。
他转身朝裂缝走去。
「明天。」
一个字。没有解释，没有条件，没有「你学了也没用」之类的冷嘲。只是「明天」。
伊莉丝看着结界在他身後合拢。
她低头看着书。翻回那一页紫色的夜语花，花瓣上的绒毛在洞穴微弱的光线里几乎看不见，但她知道它在那里。
他母亲画的。他带来给她的。
她把书合上，抱在胸前。皮革封面贴着毯子的毛皮，两种不同的温度叠在一起。
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